El Cristo de Palosangre
Aunque desclavara sus manos y sus pies
no sería libre
Aunque su invisibilidad fuera olvidada
y su cruz una piedra
de montaña congelada
donde nadie escalara
no sería libre
Aunque la oruga trepase por el madero
y luego la crisálida estallara para fundir sus alas
en los brazos extendidos
y acaso un Cristo no es un sueño finito
al que se le da la espalda
sino el dar de sí
inabarcable
El sabio aire
En sus corrientes se sostiene una mariposa
Antes fue entre la gente el albor del mundo
Y ahora me circula alrededor
hablándome con sus alas de polvo de estrellas
Se detiene sobre la sabiduría del aire
y luego sobre una Pomarosa
La acaricio
y se siente frágil brisa
Me invaden temores
de quebrarla
de volverla inerte
despojada de esta vida nueva
Por ratos tiembla y luego se aquieta
No soy su brisa
pero sonrío
otra vez
como antes
cuando ella era persona
Antes de que dejara de sonreír
La flor de Tohé
El ánima de la flor brotaba
desde dentro de la imagen
sus colores en uno solo
replegados profundos
como el abismo que hace la identidad
entre las manos
atravesaron los dedos como soles
Y la imagen se iba desplegando
Nos habíamos conocido desde antes de conocernos
La flor nos había presentado
una vez por cada pétalo
Y dejados en el camino
comenzaron a ser alimento de aves
y sus plumas cayeron en forma de garúa
Y se remontaron en el agua
Porque la flor ya nos había presentado
con los pétalos de otras flores
Vientos del medio sueño
Hay que mover más fuerte el cuerpo
para que esta casa que me hospeda se desempolve
Los tomacorrientes
chisporrotean viejas electricidades
Las sillas clavadas al piso
pesan los kilos que cargan los años
Los tablones recuerdan rayones
de pezuñas
de suelas
y de pequeños pies descalzos
Las cortinas retiradas dejaron ver traslúcidos cristales
y el paisaje ondea en la media-brisa
La pared tumbada respira apenas
y cruje en mis insomnios
La puerta entreabierta es muchas puertas
por donde huyen fantasmas
Desde otro cuarto miro
sobre sábanas de lino
mi cuerpo y tu cuerpo
¿Ha pasado un viento?
Me pregunto en la hechura del medio sueño
Mujer hueso
El primer hombre está en la mujer brisa
quedaron sus ojos en un estar durmiente
y el cuerpo en un estar despierto
Ella subraya un nombre en el aire del río hirviente
y prosigue el primer hombre
-me acepto del vientre ceniza
-me hago agradecimiento de la mujer hueso
Y el aliento de la mujer vientre murmura agradecido
lo que no fue hablado
lo que no fue abandonado
lo que no fue desperdiciado
lo que defraudado no fue
A capela
Baila sus cantos rodados
a capela el ritmo espumoso del mar
en el recuerdo desencadenado
del grito ritmo grito fuego grito
libre
tamboreando como manos sobre cajón
en el vaivén bumerang de las olas
hasta desfondarse las suelas de arena crepúscula
hasta desfondarse sus cantos irrepetidos
sobre olas de corrientes apresuradas
con la sonrisa piel laxa
canta la noche en el bajo mar
Susana Saco Artmann (Lima, Perú)
Se ha desempeñado en Life Coaching y en Abordaje Sistémico en Terapias Complementarias. Ha participado en la primera exposición de Fotografía Minimalista en la sala Adolfo Winternits de la PUCP. Diversos poemas suyos han sido publicados en plataformas virtuales como lamula.pe/ (https://migliaro.lamula.pe/) en Lima y, en Hispanoamérica, en Letras.s5 (http://letras.mysite.com/) y La cátedra Iberoamericana Roemmers de la Universidad de Valencia. Ha participado en diversos recitales y festivales de poesía como Poesía en Llamas en Paucartambo, Cuzco. Sus poemas han sido incluidos en plaquettes y antologías como El mar del Ángel Solo y Palabras sin fronteras de la Universidad Ricardo Palma. Diálogos brujos, es su primer libro de poemas.
Semblanza y fotografía proporcionados por la autora
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Susana Saco A. (lunes, 11 mayo 2020 09:44)
Gracias revista "El golem" hermosa publicación
Raul Morey (lunes, 11 mayo 2020 10:54)
Me encantaron todos tus poemas, que sigan los éxitos!!!
Lorena Saco (lunes, 11 mayo 2020 20:55)
Me gustaron mucho los poemas. Leerlos es entrar en un viaje de sensaciones únicas, la armonía de las cosas, su fluidez y gracia!
Aquiles (miércoles, 13 mayo 2020 18:05)
Aunque la oruga trepase y los vientos estallaran en mis ojos
levitando tu escritura Incontenible, escuchando un trillado polvo de estrellas
para luego renacer ese polvo de estrellas en una frágil brisa con aroma a pétalos de otras flores ,me sumerges nuevamente a los vientos, a las brisa fresca de tus letras , a aromas de mar ,sorprendiéndome con tu escritura.