Registro de las sombras

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

cada noche asesino a un mercader de arena en el desvío de una pesadilla machaconea el buhonero de cuentos de marchar acostado la víctima del maldito amigo que viene a abrir el abismo de nuestras memorias narradores de nuestros fracasos centinela de nuestras pobres vidas

 

precipitándose en la tarde entra en la ciudad en nuestros cuartos tiemblen muñecas deslavadas que cuelgan en las ventanas un espectro en corbata viene a ahogar cucarachas en nuestro café negro

 

él entra en nuestros cuerpos fisurados de fatiga sabiendo en la yema de los dedos los deseos que tenemos sobre la punta de la lengua

 

él conoce tanto nuestros pequeños desvaríos él está siempre adelantado al grito que nos libera a la palabra que nos quiebra

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

chaque nuit j’assassine un marchand de sable au détour d’un cauchemar rabâche le camelot des contes à marcher couché la victime du maudit ami qui vient ouvrir l’abîme de nos mémoires conteurs de nos échecs sentinelle de nos pauvres vies

 

au soir il entre dans la ville s’engouffre en nos chambres tremblez poupées délavées qui pendez aux fenêtres un spectre en cravate vient noyer des cafards dans nos cafés noirs

 

il entre dans nos corps fissurés de fatigue en sachant sur le bout des doigts les désirs que nous avons sur le bout de la langue

 

il en connaît si long sur nos petites fêlures il est toujours en avance sur le cri qui nous délivre sur le mot qui nous fracture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

el remordimiento tiene su sonrisa de arena su voz silbante de viejo que nos obliga a olvidar las rayaduras de sombra sobre los pelajes  del miedo de barrer los últimos girones de los sueños que hubiéramos podido actuar de ignorar lo imperfecto de los fantasmas que nos encierran

 

con su garfio sobre nuestros párpados la caricia no es más que un pase para impedir la tempestad de rabiar entre las páginas del silencio interrumpir el puro derrame del tiempo en nuestras venas distraernos de las lecciones que la noche nos asesta con el metrónomo de las desgracias

 

cada una de nuestras frases debe comenzar por el punto que nos corta de la algarabía  de los mundos y acabarse con la mayúscula del secreto que no supimos decir

 

es lo que queda de una danza de insectos alrededor de la llama o de los golpes de un cráneo en las puertas de la noche lo que queda de las presencias familiares aparecidas de ayer perdidas en la mañana reencontradas luego en la tarde para ser repudiadas al día siguiente

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

le remords a son sourire de sable sa voix sifflante de vieillard qui nous somme d’oublier les zébrures de l’ombre sur les pelages de la peur de balayer les derniers lambeaux des rêves que nous aurions pu jouer d’ignorer l’imparfait des fantasmes qui nous enferment

 

de sa griffe sur nos paupières la caresse n’est qu’une passe pour empêcher la tempête de faire rage entre les pages du silence interrompre le pur écoulement du temps dans nos veines nous distraire des leçons que la nuit nous assène sur le métronome des malheurs

 

chacune de nos phrases doit commencer par le point qui nous coupe du tapage des mondes et s’achever avec la majuscule du secret que nous n’avons pas su dire

 

elle est ce qui reste d’une danse d’insectes autour de la flamme ou des cognements d’un crâne aux portes de la nuit ce qui reste des présences familières apparues d’hier perdues au matin puis retrouvées au soir pour être répudiées demain

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

habría que hacer su lecho en la ceniza de los armisticios que la aurora nos arranca habría que hacer su antífona de un encarnizamiento de machetes en las brumas del crepúsculo de los cantos de cachalotes varados que se buscan con un tam tam de corazón agotado de la respiración pesada de los soñadores teniendo en la intimidad de un lecho mugriento en el rincón de una frase un punto de anclaje descubierto para fieras macilentas de la carencia los macacos del delirio un tiquete para el taxi de las estrellas

 

en la tarde tenemos sabor a dinamita un revólver de terciopelo en la boca

 

somos esos hijos escondidos que se asfixian entre los cuerpos de las fosas communes viviendo de óbolos del olvido

 

somos esos mendigos de alma con abrigos apolillados de murmullos apretando nuestros fetiches de polvo los restos arrugados de los días que nos deshilan

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

il faudrait faire son lit dans la cendre des armistices que l’aurore nous arrache il faudrait faire son antienne d’un acharnement de machettes dans les brumes du crépuscule des chants de cachalots échoués qui se cherchent d’un tam-tam de cœur surmené de la respiration lourde des rêveurs ayant dans l’intimité d’un lit crasseux découvert au coin d’une phrase un point d’encrage pour les fauves blafards du manque les macaques du délire un ticket pour le taxi des étoiles

 

au soir nous avons goût de poudre un revolver de velours dans la bouche

 

nous sommes ces enfants cachés qui suffoquent entre les corps des fosses communes vivant des oboles de l’oubli

 

nous sommes ces mendiants d’âme aux manteaux mités de murmures serrant nos fétiches de poussière les restes chiffonnés des jours qui nous effilent