Poesía de Percy Bysshe Shelley

 

 

 

 

El cielo es transparente, el sol es cálido;
canta el mar con monótona porfía;
islas azules y níveos montes llevan
la gloria del purpúreo mediodía.
El vaho de la tierra a los capullos
circunda con gentil sutilidad;
como voces diversas de un encanto,
el viento, el mar, la voz de la ciudad
son dulces cual la triste y augusta soledad.

 

Contemplo el fondo del no hollado abismo
sembrado de algas verdes y coral,
las olas extendidas en la playa
cual luz disuelta en lluvia sideral;
contemplo a solas la esplendente arena,
el reflejo del mar a mediodía
flota a mi alrededor, y un triste canto
me ofrece una suavísima armonía.
¿Habrá quien goce ahora la misma emoción mía?

 

No tengo ni esperanza ni sosiego,
ni en torno ni en mi propio corazón,
ni aquel supremo bien tan anhelado.

 

Que al Sabio le otorgó la reflexión,
no tengo amor, ni gloria, ni poder;
mi dicha considérola perdida.
¡Y hay quien goza de todos estos bienes
y encuentra placentera nuestra vida!...
¡Mi copa fue escanciada con muy otra medida!

 

Hoy mi desesperanza me es suave
como el agua y el viento. Me tendiera
como un niño cansado, y, por la vida
que he pasado y la vida que me espera,
llorara... hasta un momento en que la muerte
como un sueño ¡por fin! me invadiría.
Y querría sentir como mi frente
se va enfriando y escuchar querría
del mar, en mi estertor, la fiel monotonía.

 

Mi ausencia acaso deje sentimiento...
Cuando ese dulce día haya pasado
quizá a mi corazón envejecido
insultará un gemido inopinado.
Soy de aquellos a quienes no ama el mundo
mas les llora después. ¡La triste historia!...
No así ese hermoso día... Cuando el sol
llegue al ocaso de su limpia gloria,
quedará aunque gozado cual goce en la memoria.

 

 

 

 

 

 

 

A la luna

 

 

 

¿Debes tu palidez a estar cansada
de contemplar la tierra indiferente,
vagando siempre sola, rodeada
de estrellas de un linaje diferente,
sujeta a la inconstancia
por no hallar digno objeto de tu perseverancia?

 

 

 

 

 

A la noche

 

 

 

Con rapidez camina hacia occidente.
Noche sombría;
sal del antro brumoso del oriente
donde tejes durante todo el día,
para hacerle temer y hacerle amar,
sueños que hacen sufrir y hacen gozar.
Noche sombría.

 

Embózate en tu manto de hechicera
de astros bordado,
deslumbre al día tu alba cabellera,
bésale hasta dejarle extenuado,
y toca con tu mágica varilla,
el campo, el mar y la cansada villa
¡Oh, instante ansiado!

 

Cuando me alcé y vi el alba del estío
gemí por ti;
cuando reinó la luz y huyó el rocío,
y el mediodía entre las flores vi,
y el laso día en busca de reposo
partióse cabizbajo y perezoso,
gemí por ti.

 

Llegó tu hermana Muerte y exclamó:
«¿quiéresme a mí?»
Y tu dulce hijo el Sueño que lo oyó:
«¿me dejas anidar cerca de ti?
¿me quieres?», como abeja a mediodía,
susurró. Respondíle: «¡Qué porfía!
no, no es a ti».

 

La Muerte vendrá en cuanto hayas partido,
presto, ¡cuán presto!
El Sueño vendrá en cuanto hayas huido,
mas a ninguno osara pedir esto
que a ti te pido, ¡oh noche idolatrada!
corre, corre hacia mí desalentada,
ven presto, ¡presto!...

 

 

 

 

 

Traducción de Fernando Maristany

 

 

 

 

 

Los presentes poemas fueron tomados de la Revista Prisma, número 4, época 2, 1922